Me cantó anoche Madrid
la historia de amor más bonita
que ha llovido.
Habló de glorias pasadas
y de hombres caídos en desgracia,
rotos por la envidia
y el odio a los espejos.
Susurró las palabras más obscenas
de que han sido testigos callejones
y alguna ventana mojada.
Ahora le cuento yo a Madrid
una nana pasada de moda
en la que no todo lo malo
tiene una cicatriz en la ceja.
En la que no valen los baremos,
la dualidad cuantificada,
el amor de veinte noches,
y el dolor de mil mañanas.
Le canto yo a Madrid
para que duerma sus pesadillas.
De mujeres rotas,
barcos fletados
y hundidos bajo las olas.
Fotografía: Juan Villafáñez
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