Apf

Ya no duele igual.

Cada vez más,

pero cada vez menos.

Las heridas gangrenan.

El olvido nunca llega,

pero ya no lo espero

sentada,

sino corriendo.

(Huyendo, puede)

El aire corta mi cara,

eso seguro.

Pero no mis muñecas.

Y no es sangre

lo que lloro.

Es la cerveza de ayer.

Que se me repite.

Como tus palabras.