Buscando el sentido se pierde el rumbo. Las ganas de continuar se desvanecen después de la decimoquinta luna creciente. Va a eclosionar, menguar, y volver a renacer. Nietzsche y la vuelta y media y vuelta al volver. ¿Qué me queda de huida? Tres pasos hacia adelante y sprint hacia atrás. La imaginación extiende los brazos al héroe vencido, lo acuna y le da de mamar la leche dulce de la evasión. Otra salida. Otra vía de escape. Todos los caminos conducen al croma.
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