tag:blogger.com,1999:blog-77713248515404200902024-03-14T11:00:26.109-07:00El GlacierAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.comBlogger166125tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-89580725314642359592016-02-19T07:47:00.000-08:002016-02-19T07:47:11.106-08:0021, madre mía.He llamado al invierno más frío,<br />
para retarle.<br />
Que se atreva a congelar las amapolas<br />
una vez vea tu sonrisa.<br />
<br />
Será tu cabello el sol que iluminará<br />
esta mañana de febrero<br />
donde el calor ha renacido<br />
con motivo de jolgorio.<br />
<br />
21.<br />
Madre mía.<br />
Y pensar que con 10+11 tu vida y la mía ya eran<br />
para toda la vida.<br />
<br />
Madre mía.<br />
21.<br />
Legal la bebida en esos unidos estados.<br />
Ilegal esa colonia, tuya,<br />
que da banda sonora a juegos de la infancia.<br />
<br />
21.<br />
Y mis manos aún no se han soltado de las tuyas<br />
ni para ir al baño.<br />
Y mis recuerdos siguen refugiándose en nuestros secretos<br />
de niña tonta.<br />
<br />
21...<br />
Espero no tener que esperar<br />
a que el 2 anule la existencia al 1<br />
para volver a ver<br />
esos rizos de oro.<br />
<br />
<br />
(Que todo lo que te dé la música no te lo quite alma humana. Que siga tu arco con su cuerda y con tu encanto y todos ellos con las sonrisas de niña, que de mujer, si no la estampa, el sentimiento de sacrificio. Que sigas siendo tú, con 20, 21, 40 o 51. Que la esencia no se pierda y no se caigan por el camino las promesas. De no olvidarnos. De no perder el vernos. Feliz cumpleaños.)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-61385107953222667642016-02-03T05:14:00.002-08:002016-02-03T05:26:33.806-08:00Ostia, un fantasma<div style="text-align: justify;">
Bob siempre había estado en contra de la mediocridad. Puede que fuese porque su nombre era tan común que rozaba lo grosero. No sabía cuál era la diferencia numérica entre Roberts y Robertos, pero estaba seguro de que su cómputo total coincidía en algo: eran muchos. Demasiados. Le parecía injusta la atadura despótica que suponía el nombre. Es indignante, decía, que entre los derechos del hombre y el ciudadano no se encuentre el de decidir su propio nombre, injusto el cargar en nuestras espaldas con el peso de un nombre que nunca quisimos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fuera por lo que fuese, a Bob le repugnaba la medianía. Viajar en metro le provocaba sudores fríos, ver la televisión, desmayos, caminar por . La libertad de expresión le pateaba con saña el bazo. El poder dar rienda suelta a la musiquita de ascensor escondida en sus grises cerebros, decía, ha convertido al mundo en el pozo intelectual que es hoy. Pensar, solo pensar, en las faltas de ortografía que salpicaban las opiniones a medio cocer que desfilaban por las redes sociales, y en su estómago se declaraba el estado de emergencia. Los jugos gástricos se rebelaban, lanceando su sensibilidad supina. Los pulmones se le inundaban de ese aire denso y rancio de hora punta y perdía el conocimiento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bob odiaba el conformismo ovino. Miraba cómodamente el mundo por encima del hombro, dentro de su individualismo a ultranza. Habiendo sido su vida una férrea declaración de valores, su muerte no podía ser distinta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así fue como Bob ganó su última batalla contra la normalidad y rechazó mansiones abandonadas o pasillos oscuros, para convertirse en el fantasma del baño de la estación de autobús de Guayaquil. Y en historias horribles, se lleva a todos los espectros por delante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-83255396143440304262016-01-29T05:33:00.002-08:002016-01-29T05:33:34.222-08:00profugiciosamentidadAndo demasiado deprisa para no saber a dónde voy. Pero es que todas las esquinas de Madrid esconden despechos, convirtiendo cada paso en una constante huida. Me dejé el rumbo en un banco del oeste al entender que cualquier beso puede ser una despedida.<br />
<br />
Sabes, no tiene por qué doler tanto, ni tan largo. No tiene por qué colgársete del cuello la culpa de que llueva todos los días, dejando la noche en el fango, el sueño mojado, no húmedo. Y lo poco erótico de esa palabra, qué.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-21069763459916295622016-01-29T05:24:00.004-08:002016-01-29T05:24:32.895-08:00AP<i style="font-family: Georgia; font-size: small; text-align: -webkit-center;">"Recuerdo mi niñez<br />cuando yo era una anciana<br />Las flores morían en mis manos<br />porque la danza salvaje de la alegría<br />les destruía el corazón.<br />Recuerdo las negras mañanas de sol<br />cuando era niña<br />es decir ayer<br />es decir hace siglos".</i><br />
<i style="font-family: Georgia; font-size: small; text-align: -webkit-center;"><br /></i>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia; font-size: x-small; text-align: -webkit-center;">Alejandra Pizarnik</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-11177642040814193952016-01-26T03:00:00.000-08:002016-01-29T05:36:17.647-08:00V de voluntad desgarradaDesgarrada la carne en gritos sordos. Fuego en las entrañas. Calor pegajoso, sudor amargo. El fluir de la sangre, espesa y oscura como las intenciones de una noche malparida. Blanco. Y rojo. Y carbón de niño malo que colorea la boca de ese lobo. Perdido en callejuelas su socorro, en el pasado su futuro: el negro de esos ojos teñiría cada insomnio. Charco de vestigios, nunca más se buscaría en un espejo.<br />
<br />
Y una pregunta reiterada, eco en cada esquina: ¿cómo ibas vestida?<br />
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-55648727789702696422016-01-26T02:52:00.003-08:002016-01-26T02:52:29.703-08:00Día de luto<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Existen los días tristes sin motivo aparente. El salir del
sol no calienta ni ilumina. El suelo es más duro, más frío, más hostil. Las
sábanas son mortaja. El lecho, desencuentro. Amargo el café, amarga la vida.
Paso tras paso, sucesión discontinua de rivalidades con los pájaros. Duelen los
ojos, duelen la cabeza, duele el corazón. De protagonista a espectador,
disforia irreverente, dolor prolongado, amargada medianía, placer secuestrado.
Son montañas las rutinas, pesa toneladas el cepillo de dientes, está duro el
volante, dura la existencia. Las lágrimas se agolpan, se golpean, palpitan en
las mejillas, hacen carreras para ver quién llega antes a la barbilla. Hay un
motivo para todo, hay motivo para la tristeza injustificada. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y es que esos días son días de luto por todos aquellos que
no han tenido a alguien que llore su partida irreversible.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-56549931383670121662016-01-26T02:37:00.003-08:002016-01-26T02:37:45.724-08:00Indolencia perentoria, final eternamente prolongado<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se ha oxidado ya la saliva de unos besos que más se parecían
a salvavidas. Agarrarnos con los dientes a la vida nunca fue una solución
perentoria. Más un botiquín de primeros auxilios que escayola. Putrefactas ya
las flores que dejé en mi puerta memorando tu última partida, mi antepenúltimo
no vuelvas. Lloran las ventanas el sudor que no compartimos, con infinita pena
por esta amalgama de futuros imposibles y sueños escupidos en gemidos
indolentes. Tratar de salvarnos con abrazos para solo ajustar más la mortaja.
Listos para ser enterrados, aún pensando en lo que no tenía que haber pasado
ayer, aún arrepintiéndonos de una noche escondida en años perdidos. Perderme por
no perderte, por no abandonarme a la incertidumbre de una cama fría. No compro
boletos de amor barato para un café solitario, mirando la pared de la cocina.
Esperando oír el cerrar de la puerta, el caer de mi dignidad por las escaleras. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El cartero sigue echándome miradas de pena.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-44614167784916245982016-01-26T02:25:00.002-08:002016-01-26T02:25:48.841-08:00Día de fango y lluvia<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se despegó el pasado de su piel
como la etiqueta de un botellín de cerveza. La lluvia arrastró dolores a las
alcantarillas, donde harían migas con la indigencia de valores. Límpido y
sereno el caminar de la paz del alma, bajo una llovizna imperceptible pero
insistente que derrotaba los monstruos con una calma imperturbable y ganas de
borrar odios y rencores. Se sucedían pasos y charcos, en un vals incomprendido.
Pie izquierdo, pie derecho, adelante, a un lado, atrás, al otro lado, vuelta,
giro, redoble. Las nubes se agitaban por
sus propios motivos, ignorantes de la turbiedad del fondo humano. Independientes,
en algún punto del cielo. Lejanas de cualquier intento de roce de unas yemas con
media de atrevimiento y un cuarto de irreflexión. Lloraban por amor al arte,
dejando a cada uno la tarea de imaginar sus motivos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un sol cobarde escondía sus
miedos, esperando que llegase el relevo de la luna floreciente. Suspiros
empantanados. Ganas de huir frustradas por la inundación del ánimo. Marismas en
las ruedas de los guarecidos, de los histéricos, de los aterrados. No osó el
húmedo terreno ofrecerse a la cálida caricia, disfrutaba del frío y la pena,
haciendo sufrir como él sufría. Bendita declaración de intenciones desintencionada.
Traqueteo de la inconsistencia y último aleteo de mariposa.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-69033161260477987502016-01-25T10:23:00.002-08:002016-01-25T10:23:33.837-08:00Madriz<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Madrid, te quiero. Te quiero, ni
como a un hijo, ni como a un amante, ni como al lugar del que se huye sabiéndose
imposible el retorno, ni al lugar que acoge al prófugo con sombra serena de
laurel. No te quiero con amor, sino con ese aprecio pegajoso que suda el
pasado. Te quiero como portal de desaires y marco de engaños, como cómplice de
la noche profunda que nada bueno augura, nada bueno esconde, y nada bueno desea.
Te quiero como la ventana por la que echaron a volar mis demonios, dejándome
sola e incompleta, sin relleno posible más que la náusea misma. Te quiero como
islote perdido en un mar de malos recuerdos, como epicentro y causa dolorosa,
como hogar en brasas, como el frío de febrero. Te quiero por costumbre,
desaire, despecho y tradición, por apego a la sangre derramada, y quizá por los
amaneceres tan bonitos que me has regalado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRiHje3XJI_iWc82WatddFJmWTlDdpfYfqE-8j7jLXnLq3c22e1QU8n1yubzJh52pgfKTZFsObzNOgBqckWkS6-Te03-5a5RNoshxjd6RvN29K8hhYGgbT1gEbuOTDpYBRCnyOs8uRlpY/s1600/beso+madrid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRiHje3XJI_iWc82WatddFJmWTlDdpfYfqE-8j7jLXnLq3c22e1QU8n1yubzJh52pgfKTZFsObzNOgBqckWkS6-Te03-5a5RNoshxjd6RvN29K8hhYGgbT1gEbuOTDpYBRCnyOs8uRlpY/s320/beso+madrid.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-43017851122950854642016-01-25T10:02:00.000-08:002016-01-25T10:02:25.540-08:00Hablemos<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
La tarde de
ayer un buen amigo me transcribió con emoción la intervención de una chiquilla
de diecisiete años en el debate del Círculo de Juventud de Madrid. Habló de la
promiscuidad de su sentido común, más adulto que adolescente; de la claridad
cristalina de sus palabras, y la voluntad de diálogo que desprendía cada una de
sus palabras.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
Ello me hizo
pensar. Y pensé que, antes de la aparición de Podemos, el debate político
estaba reservado a soporíferas sobremesas de más palabras que ideas y a mítines
dispersos en el tiempo y la geografía española, orquestados con el único fin de
recordarnos que nuestros representantes en el poder seguían vivos. La irrupción
de los círculos morados provocó un brusco viraje de la situación. Cientos de
personas se reunían para deliberar sobre materias de preocupación y alcance
general, como puede ser el desempleo, la vivienda digna, la cultura o la
jubilación. Brotó de unas cenizas
milenarias el diálogo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
Pero el
carácter partidista del renacido debate tiene consecuencias. La primera y más tangible
es que la conversación se ha restringido a los círculos, dejando huérfana a una
gran porción de la sociedad de su necesaria parte en esta aproximación a la
política. La política, ni más ni menos, que es condición, causa y finalidad de
la ciudadanía, siendo la ciudadanía la red que nos salva de caer al vacío del egoísmo
y el “sálvese quién pueda”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
La ausencia de
un diálogo transversal y constructivo refleja nuestras carencias. Carencias
inaceptables para una sociedad bombardeada a diario por la política: en el
periódico, en la televisión, en la radio, en Twitter, en los bares, en el
descanso del trabajo, en la panadería, en el ascensor… Y es que no tenemos ni
idea de lo que hablamos. El fluir de las palabras se basa en un incesante repetir
de opiniones robadas de titulares, envueltas en un halo de desconocimiento. ¿Y
de qué nos sirve, más que para enaltecer este ego herido de víctimas del caos
político?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
De nada.
Dejamos de ser ciudadanos. Dejamos de ser personas. Nos convertimos en
individuos con opiniones marcadas a fuego en la sien, por las que fundimos a
improperios al compañero de clase, al colega de la oficina, al conocido de la
infancia que tenemos en Facebook.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">
Yo digo, deshagámonos
de estas identidades politizadas que anulan nuestra idiosincrasia. Conversemos.
Sin sesgos ideológicos o partidistas. Sin envanecimientos ni enfrentamientos
injustificados. Tomemos conciencia de nuestros intereses y construyamos
objetivos y vías hacia los mismos. Dialoguemos sabiendo que, aun existiendo la
posibilidad de fracaso, al menos lo hemos hablado.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-62982528232024789372016-01-23T07:07:00.001-08:002016-01-23T07:14:05.675-08:00Teorías conspiracionistas y el verdadero fin del mundo<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Despierta casi una tierna sonrisa
el despegue que las teorías conspiracionistas sobre la concentración del poder
mundial en unas pocas manos han tenido las últimas décadas. La desconfianza nos
es inherente. Forma parte de nuestro instinto de supervivencia. El miedo es una
alarma que acciona nuestros impulsos y nos aleja del peligro. Necesitamos el
miedo. Pero, a veces, vemos fantasmas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fantasmas que se alimentan de una
voraz imaginación y de la necesidad de algo a lo que aferrarse, de un trozo de
tierra en el que poder poner el pie sin temor a que ceda, de una seguridad a
prueba de balas. Son fantasmas que amordazan el entendimiento y el buen juicio,
que solo escuchan lo que quieren oír, que no entienden de ideología o estrato
social y avanzan silenciosamente. Son una lacra de mentiras que se estiran y
encogen para adaptarse a nuestras carencias, y ayudarnos a dormir con la
conciencia tranquila: “pero yo sé la verdad”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En diciembre de 1917, en una
reunión privada con CP Scott, editor del Guardian de Manchester, el primer
ministro británico de aquel entonces, David Lloyd George, confesó que “<i>si la gente realmente supiese la verdad la
guerra se pararía mañana. Pero, por supuesto, no lo saben,</i> <b><i>y no
pueden saberlo</i></b>”. Confidencias dolorosas a las que la población, que
estaba sufriendo en sus carnes las consecuencias de una guerra provocada por
intereses político-geoestratégicos, era totalmente ajena. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Eso no son fantasmas. Eso son
monstruos de carne y hueso. Son humanos empoderados. Son nuestras elecciones.
Son nuestros errores y sus consecuencias. No hay gobierno en la sombra. Hay
sombras en los gobiernos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El principal peligro de las
conspiraciones es el veneno del conformismo que filtran al torrente sanguíneo. Ese saber, esa verdad suprema, coloca a las
personas en sus propios altares, desde los cuales no merece la pena mover un
dedo. “¿De qué me sirve a mí hacer nada, si son los Illuminati los que mandan?”.
Y así, el tiempo pasa, y las sombras se hacen nuestras. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El poder es un concepto abstracto
y relativo. El poder es cedido de la ciudadanía a sus representantes. Dicha
cesión nos condena ahora al inmovilismo y a la búsqueda de excusas. Nos hemos
rendido y hemos inventado historias que justifiquen nuestras debilidades. De
rodillas ante la verdad, cerramos los ojos con fuerza y nos ponemos a gritar. Ese es el abono de la injusticia.
El sustrato fértil en el que crecen las malas hierbas de la traición al pueblo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así que destierra a los fantasmas. Cuestiona, no imagines.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<img height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvrnflL5YOIxqp8fSo2LuxkiCgSUgTUrwKwUUXN0hebdqfaIuoxya11-3AQWPBefjYeGF71M9VQUt6-fV5_pTt7M2LthV6XrPkGuWeyVAjfyLzJmCrahDru9_MVUZF5lQJ2W8p0iJllBsR/s400/conspiracy.jpg" width="400" /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-85815650769123881372016-01-22T00:53:00.003-08:002016-01-23T07:14:15.889-08:00m1<div style="text-align: center;">
Me gusta leer manos. No el futuro, sino el pasado. No las líneas de la palma, sino las cicatrices. El desgaste en las llemas. El amarilleo del tabaco. La marca del moreno en un anillo inconveniente. Las garras de un gato. Una manicura descuidada.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Pero, sin duda alguna, la devoción es a las arrugas. A los pliegues, los mares rojos que se invocan al hacer uso del dedo oponible, al agarrar, al agarrarse. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La belleza se nos pierde en los detalles.</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicFrESFV5P326pzBE71ZTDbiQ_ehwEOjFGd5X-i2QuQlLccaF0idJJ4J4slz8Tn56lmM-IcsYUwa_6o7-AMXgScy-0XVc14GBOSImwpGmZOGOFPro0FAL2ZNdu3LuQyAtg7azv1p5DwVA/s1600/IMG_2975.JPG" imageanchor="1"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicFrESFV5P326pzBE71ZTDbiQ_ehwEOjFGd5X-i2QuQlLccaF0idJJ4J4slz8Tn56lmM-IcsYUwa_6o7-AMXgScy-0XVc14GBOSImwpGmZOGOFPro0FAL2ZNdu3LuQyAtg7azv1p5DwVA/s400/IMG_2975.JPG" width="400" /></a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-17881986987259242852016-01-21T10:45:00.002-08:002016-01-21T10:45:22.459-08:00chu chuEl camino a las estrellas está escrito en los ojos límpidos.<br />
Irreverente mirada al cielo.<br />
Mofa y desdén por la carne corrupta.<br />
Agujas en el alzacuellos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-32023012327997821882016-01-21T10:38:00.001-08:002016-01-21T10:38:51.044-08:00vaya día pt. 3<div style="text-align: justify;">
Buscando el sentido se pierde el rumbo. Las ganas de continuar se desvanecen después de la decimoquinta luna creciente. Va a eclosionar, menguar, y volver a renacer. Nietzsche y la vuelta y media y vuelta al volver. ¿Qué me queda de huida? Tres pasos hacia adelante y sprint hacia atrás. La imaginación extiende los brazos al héroe vencido, lo acuna y le da de mamar la leche dulce de la evasión. Otra salida. Otra vía de escape. Todos los caminos conducen al croma.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-83690328971941414782016-01-20T13:17:00.000-08:002016-01-20T13:17:01.296-08:00vaya día pt.2Las personas -como las babosas, pero distinto- andan sin rumbo, dejando un rastro viscoso de incertidumbre venenosa. De eso están hechos los charcos que se esconden bajo baldosas. Los culos de las botellas. El carmín en camisas ajenas. La tinta de cartas de amor. El café frío. Y el puto Jägermeister.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-42927569599147838722016-01-20T13:09:00.002-08:002016-01-20T13:09:53.677-08:00vaya díaLa carne es débil,<br />
pero los gusanos no tienen dientes.<br />
O quizá sí,<br />
muy chiquititos.<br />
Y se nos coman las ganas<br />
de vivir.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-89615988141154175072016-01-20T13:07:00.001-08:002016-01-20T13:07:12.641-08:00línea 3Apesta a medianía.<br />
Poros que exudan mediocridad.<br />
Rexona te abandona.<br />
Odio el metro.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-14392578986096405842016-01-20T13:04:00.000-08:002016-01-20T13:04:00.857-08:00.Si me caigo, y me levanto, me doy con el techo, la pared, el suelo y un espejo, que devuelve lo que vomito, en serpentinas, en purpurina, globos, niños riendo, payaso de maquillaje a medio correr, carrera con la pena, de verte marchar, y vuelta a caer en los rastrojos, arañazo que no duele y balazo que no sangra, ni pica, ni escuece, ni llora, ni escucha, ni deja de hablar, dice lo que no quiere decir y quiere lo que no puede tener, y punto<br />
<br />
.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-9668583423715604142016-01-20T12:59:00.003-08:002016-01-20T13:00:15.324-08:00ALSoy sangre en tierra fértil derramada.<br />
Delincuencia y oportunidad.<br />
Planta de coca, tráfico de coca, consumo de coca.<br />
Y tengo un poco de Pepsi.<br />
<br />
Soy el FAR y el pueblo en armas.<br />
Medio guerrilla, medio lobby.<br />
Quiero y no puedo.<br />
¡Viva la USA!<br />
<br />
Sol en el cogote.<br />
Sudor empantanado.<br />
Polla seca.<br />
Saliva salada.<br />
<br />
Se han secado las flores del arriate.<br />
Compensaré con escupitajos el egoísmo de las nubes.<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-58274034737534337472016-01-06T13:16:00.000-08:002016-01-06T13:16:00.829-08:001 de enero<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y heme aquí. Un año más. Un porro
en una mano y el corazón en un puño. Una puerta que ya no puedo abrir, ya no
quiero cerrar, que quedará entreabierta. Puñetera la manía de enamorarme de las
piedras. Amor propio desviado, reconducido y perdido de mala manera. Me lo
aposté de primeras con la autodestrucción, y se lo llevó como las huellas la
marea.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Año más, año menos. No le
importan los días a la experiencia. Amiga del dolor. Íntima mía. Hiroshima en
el pecho, destrucción del esternón, catatonia que no me deja. Como no me abandona el recuerdo, del todo y
la nada al mismo tiempo. ¿Qué es la nada? ¿Qué es el todo? Me desvanezco.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me abandono.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me sobrevivo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero luego me perdono, y en estas
te escribo. Y luego esquivo tu mirada intermitente. La duda. Me asalta la duda.
El cambio que viene, me precede, aconseja y determina. Ya no son tus ojos. Ni
la lluvia. Mi ventana es de interior y he echado las cortinas. Que el sol se
desvanezca en los cristales y tiña de blanco la sal. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esos ojos… </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No me culpo si pienso en futuro.
Y desecho el pasado a las telarañas de las esquinas de mi mente. Cebo y
sustento. Que dejen solo lo iluminado y le den un toque de azul a la memoria. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div style="border-bottom: solid windowtext 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1.0pt 0cm;">
<div class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;">
Entierro
la cabeza otra vez en el agujero del olvido. Será la droga.</div>
<div class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .75pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-34571334989520268812016-01-06T13:05:00.000-08:002016-01-06T13:08:05.698-08:004<div class="MsoNormal">
Te voy a contar la historia de amor más triste del mundo en cuatro
palabras:</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Ya casi no duele.<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-88355223501956876092016-01-06T12:59:00.000-08:002016-01-06T12:59:52.277-08:00Hablo<div class="MsoNormal">
Hablo por mí, y por todos mis compañeros. Hablo por los
confiados de sonrisa partida. Por los perdidos en la marea del quizá mañana.
Por los que hipotecaron su vida a una mirada de póquer. Por los que quisieron
sin querer, y no pudieron recordar lo que tenían que olvidar. Por los indemnes
en apariencia con Hiroshima en el esternón. Por los que llevan la procesión por
dentro y se niegan a señalar al culpable. Por los que lloran por no reír. Por
los abandonados. Por los desertores. Por los traidores. Por los lejanos. Por
los que no están.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hablo también por las miradas perdidas y las copas rotas. Por
los charcos de sangre y de saliva. Por un pasado que no hace más que volver y
por la manía de dejarle la puerta abierta. Por las caricias que arañan. Por las
lágrimas de cristal y los zapatos sucios. Por los rayos de sol que dejan
heridas más allá de la epidermis. Por las camas vacías pero llenas. Por la
quemazón agridulce del recuerdo no deseado. Por la sal en las heridas. Y por el
descorazonador presentimiento de que, en última instancia, no hay nada más
allá.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
En nombre de todos ellos, pido otro latido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-53258819900503837292016-01-06T12:46:00.002-08:002016-01-06T12:46:38.086-08:00:) <div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las cortinas se divertían
imitando a las olas cuando vi que la ventana estaba abierta. Y es que se me
escapó tu sonrisa. No dejó carta de despedida, pero sobran cuando son conocidos
los motivos de una partida. Ya no era bien recibida. Los escalofríos en la
espalda y la risa tonta dieron paso a los temblores de manos y la lágrima
suelta. Más consciente que tú, supo cuándo irse para evitar dejarme en carne
viva.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-88712942867207993092016-01-06T12:44:00.003-08:002016-01-06T12:44:41.478-08:00Reminiscencias<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No cruzar la línea de lo
acordado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ni un beso más.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La mirada lasciva de la ironía</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
en el espejo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al verte fallar como hombre se
rompió el culto como dios. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿Qué hay dentro de mí diciéndome
que saldrá bien? Solo yo oigo estas voces.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tengo rota la capacidad de
razonamiento. Machetazo en el lóbulo frontal. Solo amigos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La piedra me quiere como amiga.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te vas,</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
me apago.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y si volviésemos al principio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me violo el lacrimal. ¿Quiero
motivos para sentirme triste?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Escondiéndote la cara al follar.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7771324851540420090.post-84714920355967440232016-01-06T12:41:00.001-08:002016-01-06T12:41:56.217-08:00Ketamina<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se miraron por primera vez en una apoética noche de verano.
La mirada turbia, el cuerpo ardiente. Ella llevaba escrito “manejar con cuidado”
en cada lunar, él, navajas bajo las uñas con las que cortar cualquier salida
posible.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se perdió en vagas
miradas un futuro por separado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cayó con el sol la resistencia arraigada en tambaleantes
valores. Y en la oscuridad, el uno sobre el otro. Culpa de la luna la marea intravenosa que fundió
pieles frías y calentó la madrugada. Sustento de las paredes el aire exhalado
en cada gemido. Sábanas derramadas en sudor, perdidas entre miembros
inconclusos. Lenguas traviesas y capilares insumisos. Lluvia ácida en verano.
Tormenta de invierno. Frío glacial en el pecho, calor ardiente de cintura para
abajo. Sus lágrimas, cristales rotos:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Lo único que quería era un beso que me salvase.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fundido en negro.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11138080268337846403noreply@blogger.com0